poesie francaise

Quand je n’ai rien à faire, et qu’à peine un nuage

Dans les champs bleus du ciel, flocon de laine, nage,

J’aime à m’écouter vivre, et, libre de soucis,

Loin des chemins poudreux, à demeurer assis

Sur un moelleux tapis de fougère et de mousse,

Au bord des bois touffus où la chaleur s’émousse.

Là, pour tuer le temps, j’observe la fourmi

Qui, pensant au retour de l’hiver ennemi,

Pour son grenier dérobe un grain d’orge à la gerbe,

Le puceron qui grimpe et se pend au brin d’herbe,

La chenille traînant ses anneaux veloutés,

La limace baveuse aux sillons argentés,

Et le frais papillon qui de fleurs en fleurs vole.

Ensuite je regarde, amusement frivole,

La lumière brisant dans chacun de mes cils,

Palissade opposée à ses rayons subtils,

Les sept couleurs du prisme, ou le duvet qui flotte

En l’air, comme sur l’onde un vaisseau sans pilote ;

Et lorsque je suis las je me laisse endormir,

Au murmure de l’eau qu’un caillou fait gémir,

Ou j’écoute chanter près de moi la fauvette,

Et là-haut dans l’azur gazouiller l’alouette.

— Théophile Gautier (1811-1872)
Premières Poésie

Je crois en ceux qui marchent
à pas nus
face à la nuit

Je crois en ceux qui doutent
et face à leur doute
marchent

Je crois en la beauté oui
parce qu’elle me vient des autres

Je crois au soleil au poisson
à la feuille qui tremble
et puis meurt
en elle je crois encore
après sa mort

je crois en celui 
qui n’a pas de patrie
que dans le chant des hommes

et je crois qu’on aime la vie
comme on lutte 
à bras le corps

Jean-Pierre Siméon, Sans frontières fixes, éd. Cheyne

« Camarade, n’accepte pas la vie telle que te la proposent les hommes.

Ne cesse point de te persuader qu’elle pourrait être plus belle, la vie, la tienne et celle des autres hommes…

Ne sacrifie pas aux idoles. »

André GIDE 

"Nul d'entre vous n'est seul : vos cœurs prisonniers

Battent dans nos cœurs à toute heure que sonne la 

fraternité."

Paul Eluard, L'honneur des poètes

"La pensée, le graphite, le clavier sont, en eux-mêmes, un fil poétique, un fil narratif. Qui se déroule, chaque jour, sur la page – intérieure, en cellulose ou virtuelle. Certes, il faut, pour commencer, gratter pour enlever la première couche, le faux blanc ; pour certains, les idées formatées, pour d’autres, la peur et pour beaucoup parmi nous, les deux. Et le fil se déroule, libre. Cette liberté est, c’est une chose bien connue, le propulseur de la vie. Elle en est le cœur battant. En son absence, la vie se fige, elle se brise. Puisque c’est bien à partir du cœur que gèle l’être humain avant sa désagrégation.

Dérouler donc ce fil libre contre les fabricants d’ombres qui nous enseignent l’emmurement, l’évulsion et le bourdonnement des machines programmées à tourner à plein régime dans l’espace sans fin de la douleur. Contre la langue de bois qui paralyse et le bâillon enfoncé profondément dans la gorge. Contre les amnésies collectives et l’histoire retaillée. Contre les lames rigides des corsets qui meurtrissent les corps et entravent les mouvements. Contre la désolidarisation. Dérouler toujours le fil de la liberté."

"On rêve d'une minute de silence universel où le monde se tiendrait soudain immobile et muet, les yeux clos, attentif au seul respir du vent dans les arbres, au chuchotement clair d'un ruisseau, au déploiement d'une herbe dans la lumière, à l'unanime pulsation du sang dans les cœurs, une minute pour que le monde reprenne conscience  et se réajuste à la seule réalité qui vaille, le pur sentiment d'exister un et multiple, entre deux néants, sur la terre perdue dans les cieux innombrables."

Jean-Pierre SIMEON

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Le résultat est étonnant, désarmant, surprenant ! A découvrir !

Présentation de l'éditeur : Seghers

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"L'inclination frissonnante des peupliers, dans le jour crispé de juin, transporte avec les ombres le bruit d'un lointain torrent?

Elle court encore dans mon coeur comme elle descend de sa forêt éthérée, la rivière de mon enfance. "

Gibraïl VLAHOVIC est un poète français qui a grandi en Allemagne, près de la forêt Noire. De cette double origine, il s'inspire pour livrer des vers sertis dans le voyage entre les civilisations et les diverses possibilités de l'humain. Il livre ses rêves d'enfant et tourne ses vers dans un mouvement étourdissant lié aux rondes de l'enfance.

Une certaine lumière se dégage de ces poèmes, le poète contemple le monde et se plait à en tirer la quintessence en gommant finalement pour un temps ce qui pourrait alourdir ou embrumer sa vision. Il nous envoute, tel une Shéhérazade moderne :

"Etre une cruche nue écrue et croire en l'eau

Captive éphémère coffrée dans l'émail

Livides goémons, des lambeaux de tramail

Ligature d'un cœur, union de l'e dans l'o"  ("La mer à L'Estaque)

Ce que j'ai moins aimé :

On en parle de la couverture ?

Sur le rabat de la couverture, il est noté aussi que l'auteur s'inspire de l'onirisme de "Shaeskpeare"....

Bilan :

Un recueil prometteur...

Présentation de l'éditeur : L'échappée belle édition