litterature francaise

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Dans ce récit inspiré de faits réels, Joseph Kessel nous plonge dans le destin incroyable du docteur Felix Kersten, médecin-masseur d'origine finlandaise, installé en Hollande et en Allemagne, dont les mains ont le pouvoir de soulager les douleurs d'estomac atroces et chroniques qui paralysent Himmler. Devenu indispensable au chef de la SS, Kersten se retrouve dans une position unique et extrêmement dangereuse au cœur du Troisième Reich.

Au lieu de fuir ou de profiter de cette situation pour son enrichissement personnel, Kersten décide d'utiliser son incroyable influence médicale sur Himmler comme une monnaie d'échange. À chaque fois qu'il soulage les crises de douleur du dirigeant nazi, il exige en guise de paiement la libération de prisonniers, de résistants et de condamnés à mort.

Ce que j'ai aimé : 

La force tranquille de ce héros atypique est admirable ! Combattant de l'ombre, il ne possède pas d'armes, ne mène pas de combats spectaculaires : il fait usage de son intelligence, de courage et d'humanité face à l'un des pires représentants de la barbarie. À travers cette relation complexe, Kessel explore avec finesse les zones grises de la morale et les choix impossibles imposés par l'Histoire. Kessel excelle à décrire le contraste saisissant entre la puissance terrifiante d'Himmler orchestrant la déportation de millions de personnes et sa vulnérabilité physique absolue face à la maladie, le rendant totalement dépendant de Kersten.

La plume de Kessel est remarquable : précise, vivante, presque cinématographique. Chaque rencontre, chaque négociation, chaque décision est chargée d'une tension à couper au couteau.

Au-delà du récit historique, Les Mains du miracle est une réflexion profonde sur le pouvoir de l'individu face à l'oppression. Un livre bouleversant, captivant et profondément humain, qui rappelle que même dans les périodes les plus sombres, certains trouvent le moyen de faire triompher la vie.

Présentation de l'éditeur : Folio

Du même auteur : L'armée des ombres ♥ ♥ ♥ ♥

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Dans les années 1920, le narrateur, un ancien combattant de la Grande Guerre, s'est reconverti en enquêteur pour les familles de disparus : il tente de suivre la trace des soldats disparus pour rendre leur souvenir à leur famille. A la demande de sa mère, il part ainsi à la recherche de Emile, disparu en 1917. 

Ce que j'ai aimé :

La quête est prétexte à de multiples rencontres et témoignages poignants des soldats, avides de raconter leur guerre, tant il est difficile pour eux de partager cette expérience traumatisante avec leurs proches, comme ce soldat qui refuse de raconter la guerre à sa femme pour ne pas que s'évanouisse la lumière de ses yeux.  

Face à la barbarie, chacun trouve son refuge, pour Emile il s'agira d'une belle histoire d'amour avec Lucie, d'autres s'accrochent à de belles légendes, espérant croiser "la fille de la Lune", jeune femme qui apparaît dans les tranchées, à la recherche de l'homme qu'elle aime. Moriceau prétend avoir croisé le grand Apollinaire, 

"On a tous une histoire d'amour intense, forte, dévorante. Une qui a tout emporté sur son passage et qui ne s'est pas finie, ou qui n'a jamais eu lieu parce qu'elle n'était pas réciproque. Une qu'on n’a pas osé déclarer, une qu'on a gardée pour soi parce qu'on avait peur. Et même quand tout se passe bien, on a encore peur : que l'intensité s'en aille, que la passion se soumette comme un animal sauvage à qui on aurait appris à lever la patte. La passion ne donne pas la patte, elle te la met dans la gueule. Et quand tout va bien, on cherche des noises, on va au conflit sans savoir pourquoi, alors que la réponse est simple : faut que ça bouge, faut que ça brûle, faut que ça pète. Pas tout le temps, mais parfois, juste pour permettre au sang de faire un tour et de revenir. Juste pour voir si on a encore des larmes, si les cris peuvent encore sortir ou s'ils restent bloqués au fond de notre gorge."

Emile est définitivement "désaccordé", fabriquant des sculptures à partir de douilles, écrivant des lettres d'amour enflammées, rêveur épris de poésie et de musique. Il possède une forme de fragilité poétique qui le distingue, représentant ainsi cette jeunesse sacrifiée avant d'avoir pu vivre pleinement.

Face à la grisaille de la mort, le roman célèbre la capacité de l'homme à créer des histoires, des légendes et de la beauté pour ne pas sombrer.

Du même auteur : Une bouche sans personne

Présentation de l'éditeur : Le livre de poche

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^{Louise semble menée une existence maitrisée : elle suit une carrière dans le milieu de l'art, renvoie une image impeccable et semble tout contrôler. Mais quand elle revoit sa mère Nadia lors d'un mariage, puis quand elle apprend sa mort, tout se fissure. Louise est alors sommée de revenir vers un passé qu'elle avait enfoui.} 

^{Ce que j'ai aimé :} 

^{Le roman pose une question brutale : l'artiste a-t-il le droit de "piller" la vie de ses proches pour créer ? Nadia a transformé la douleur de sa fille en matière première, un acte que Louise perçoit comme un viol de son intimité. Mais le processus créatif apparaît aussi comme indubitablement lié à l'entourage : l'influence des proches est inévitable "J'étais sans cesse poursuivi, rattrapé, dévoré par eux, par leur influence, leurs questions, et les coïncidences perpétuelles qu'ils relevaient entre mes textes et ce qu'ils voulaient bien comprendre."}

^{En retournant sur les lieux de son passé, Louise voit ses certitudes s'effriter. Le roman explore aussi comment nous réécrivons nos propres souvenirs pour survivre.}

^{Ce que j'ai moins aimé :} 

^{Le thème du conflit mère-fille reste assez classique et ne m'a pas touchée.} 

^{Bilan :}

^{Une lecture fluide mais peu marquante.} 

Sélection n° 8

Catégorie Fiction

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Aux yeux de tous, Clara est une jeune femme discrète, presque effacée. Étudiante timide en apparence, elle semble inoffensive. Pourtant, derrière cette façade calme, une profonde colère gronde. Elle en veut au patriarcat omniprésent, à une société qui ne la prend pas au sérieux et aux limites qu’on cherche sans cesse à lui imposer.

Tout semble changer lorsqu’elle rencontre Ari, la mystérieuse dirigeante d’un groupe féministe radical. Fascinée, Clara a l’impression d’avoir enfin trouvé un endroit où sa colère peut s’exprimer et où elle peut vraiment exister. Ari fait alors d’elle sa nouvelle recrue. Mais une question demeure : que sont devenues les membres qui l’ont précédée ?

Ce que j'ai aimé :

Certes le style et les idées sont incisives et cette radicalité est assez originale. Le livre explore la colère féminine contemporaine et ses racines et plonge dans des milieux militants radicaux sans les édulcorer et aborde des thèmes forts : domination, violence, manipulation...

Ce que j'ai moins aimé :

Mais l'ensemble manque de nuances, j'espérais une fin plus ouverte, alors qu'ici le conflit hommes / femmes est caricaturé à l'extrême, généralisant dangereusement : "si on y prêtait un peu attention, ces histoires étaient partout. Des femmes violées, brûlées, poignardées, enterrées dans des trous."

Il faut attendre les remerciements pour enfin lire des mots apaisés vers les hommes...

Bilan :

Un roman trop dans la colère à mon goût !

Présentation de l'éditeur : Grasset

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Édith se cache des autres, jusqu'au jour où, dans un train de banlieue, en face d'une fille aux cheveux follement bouclés, elle découvre un sentiment farouche, joyeux, sidérant.

Au début de ma lecture j'étais très sceptique : l'histoire d'amour ne m'intéressait pas vraiment, et certaines réflexions avaient tendance à me désarçonner : "Les poils de tes jambes sont visibles car tes jeans sont courts. Je voudrais en avoir plein entre les dents." 

Puis peu à peu des scènes intrigantes émergent loin de la bluette amoureuse : par exemple sitôt que l'autre disparait, cette tendance à imaginer le pire, à remuer ciel et terre pour s'assurer qu'elle n'est pas morte. Enfin, peu à peu, la cause se profile : le suicide de la mère alors que la narratrice avait 8 ans, ce creux laissé, ces questions en suspens, cette peur viscérale de perdre les êtres aimés quand ils ne sont plus visibles.

On comprend alors que la rencontre amoureuse bouscule la narratrice et que cet attachement naissant, s'il peut être salvateur est aussi source d'angoisse car il ravive des traumas laissés de côté. 

Si le propos est touchant, je n'ai pas été sensible à l'écriture ni au propos. Je suis passée à côté.

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"De toute façon, avec toi, la vie n'est qu'un long appel manqué."

Dans Appel Manqué, Carole Fives fait revenir Charlène, figure déjà croisée dans Une femme au téléphone. Elle a désormais soixante-treize ans. Le temps a passé, mais non l’urgence de dire : ne parvenant plus à joindre sa fille, elle déverse sur son répondeur une suite ininterrompue de messages, et cette absence de réponse l’exaspère autant qu’elle la blesse.. 

Ce que j'ai aimé : 

Ce qui frappe d’abord, c’est cette parole sans frein, cette logorrhée maternelle qui surgit « pour un oui ou pour un non » : parce que la solitude se fait trop lourde, parce que de nouveaux locataires la malmènent, parce que des moucherons envahissent la cuisine, parce que l’argent manque, parce qu’une brouille l’a opposée à Colette, parce que la nuit a été mauvaise… Tout devient prétexte à renouer le fil, à conjurer le silence.

Mais sous l’apparente trivialité de ces motifs affleure une détresse plus profonde, une solitude nue teintée d'humour :

 "Homme, femme, c'est complètement dépassé, tu le savais ?! D'ailleurs je ne me suis jamais sentie vraiment femme dans le fond, plutôt vivante, voilà, parfois au bord du trou, mais bon..."

En contrepoint, se dessine la charge invisible qui pèse sur celle qui écoute et subit ces messages. La fille, prise dans sa vie de mère, son travail et sa carrière d’écrivaine, doit encore absorber les angoisses d’une mère imprévisible, toujours au bord d’un nouveau désastre : locataires douteux sans bail, arnaques bancaires, agents immobiliers véreux, points qui disparaissent peu à peu du permis… Le monde devient menaçant, et l’étau semble peu à peu se resserrer autour d’elle.

Et si, par hasard, la narratrice tente d’ouvrir à son tour un espace de confidence, elle se heurte aussitôt à une pluie de reproches, mêlant culpabilisation et ironie mordante.  

"Je sais bien que ton livre vient de sortir, je sais bien. Oui ma chérie, tu as raison, c’est honteux, et je vais le commander puisque tu ne m’as toujours rien envoyé. C’est fou ça, même ton frère l’a reçu, je suis toujours la dernière roue du carrosse. Encore un roman sur l’art ? Tu es sûre ? Mais ça va ennuyer tout le monde, voyons… Pourquoi tu n’écris pas plutôt un livre sur moi, c’est plus intéressant, tout le monde a une mère, alors que l’art… les gens s’en foutent, non ? Vise large, vise la mère, je t’assure, on n’en a jamais fini avec sa mère. "

Les griefs fusent, acérés, parfois cruels. Pourtant, malgré la violence des mots et l’usure du lien, quelque chose persiste, un fil ténu, indéchirable, fait d’attente, de dépendance et d’amour contrarié.

Une belle réussite !

Présentation de l'éditeur : Gallimard

Du même auteur : Une femme au téléphone ♥ ♥ ♥ ♥ ; Quand nous serons heureux ♥ ♥ ♥; C'est dimanche et je n'y suis pour rien ♥ ♥ ♥ ♥ ; Ca nous apprendra à naître dans le nord ♥ ♥ ♥ ; Tenir jusqu'à l'aube ♥ ♥ ♥ ; Térébenthine ♥ ♥

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Dans la ville de Pau, un phénomène étrange se produit : les lettres "U" disparaissent des enseignes. Restaurants, boucheries, coiffeurs, tous sont touchés. Une enquête officielle existe… mais n’avance pas. De fait, le narrateur décide de résoudre le mystère accompagné de son acolyte Vincent Dedienne. "Mon oncle Agathe a postulé elle aussi pour m’accompagner mais je n’ai pu donner suite, hélas, à sa candidature car elle possède un chat et, comme disait Cocteau, les chats policiers, ça n’existe pas." Commence alors une enquête hors du commun ! 

Ce que j'ai aimé :

Humm s’amuse à imiter et détourner les codes et clichés des romans policiers avec beaucoup d'humour et certaines remarques sont bien serties. Ses raisonnements à la Sherlock Holmes et ses ambiances sombres façon roman noir parodient avec élégance le genre, avec cette petite touche absurde qui fait tout son charme. 

Ce que j'ai moins aimé :

Mais l'ensemble tombe un peu à plat, même la résolution est décevante.

Bilan :

J'avais beaucoup aimé l'humour de Roman fleuve et j'ai été déçue par cet opus.

Présentation de l'éditeur : Editions des Equateurs

Du même auteur : Roman fleuve ♥ ♥ ♥ 

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Dans un monde ravagé par un mal mystérieux lié aux oiseaux, une famille a fui la civilisation pour s’enterrer dans une montagne isolée, leur “sanctuaire”. Là, le père impose des règles strictes : exterminer toute créature volante, obéir sans discuter, et vivre selon une discipline quasi militaire. Ce sanctuaire, loin d’être un refuge sûr, devient une prison psychologique et physique, surtout pour Gemma, la plus jeune fille. Née dans cet isolement, elle croit d’abord en l’ordre paternel… jusqu’à ce qu’une rencontre inattendue bouscule tout.

Ce que j'ai aimé : 

- L'écriture est à fleur de peau, Laurine Roux tisse doucement sa prose pour donner à voir, à sentir.

- Le roman interroge notre humanité : jusqu’où peut-on aller pour survivre ? Quand l’amour paternel bascule-t-il en tyrannie ? Le roman examine comment la peur de l'autre, qu'il s'agisse d'un virus ou d'un étranger, permet d'instaurer une tyrannie domestique. Le Père utilise la survie comme prétexte pour contrôler le corps et l'esprit de ses filles.

- Bien plus qu’un récit post-apocalyptique classique, Le Sanctuaire devient une fable : sur l’emprise, la liberté, l’enfermement, et sur ce lien fragile entre l’homme et la nature. L'autrice propose une réflexion profonde sur la domination et l’émancipation, portée par une écriture à la fois sauvage et poétique.

Ce que j'ai moins aimé :

- L'atmosphère est pesante, sous tension permanente. Bien que l'action se déroule dans de grands espaces ouverts, le sentiment de claustrophobie est omniprésent. Le Sanctuaire est autant un refuge qu'une prison.

Bilan :

C'est un livre qui s'adresse à ceux qui aiment les récits de survie psychologique. Il ne s'attarde pas sur les détails technologiques de la fin du monde, mais sur ce qu'il reste de l'humanité (et de la sauvagerie) quand tout le reste a disparu.

Il a reçu le Prix de l'Imaginaire en 2021

Présentation de l'éditeur : Folio 

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Ce court texte très dense, à la fois méditatif et intime, a été écrit dans le cadre de la collection "Ma nuit au musée" des éditions Stock. Le Louvre nocturne sert moins de décor que de prétexte, un espace mental propice à la remontée des souvenirs, en particulier ceux liés au père.

Ce que j'ai aimé :

La déambulation nocturne dans le Louvre nimbe le musée d'une nouvelle aura : la nuit vide le musée de sa fonction touristique et spectaculaire, elle transforme les œuvres en présences silencieuses, presque confidentes et suspend le temps, permettant un glissement vers l’intime. Le Louvre devient un espace de résonance intérieure, plus qu’un lieu de savoir.

Ce que j'ai moins aimé :

Je me suis lassée des mentions familiales, que j'ai tendance à trouver nombrilistes. La littérature contemporaine a beaucoup sollicité le récit du père, de la mère, de la filiation, au point de produire parfois un effet de saturation. On peut avoir l’impression que l’intime devient une fin en soi, le lecteur est sommé d’adhérer à une émotion privée et le « je » se replie sur son histoire familiale. 

Présentation de l'éditeur : Ma nuit au musée

Prix Médicis Essai 2021

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Sylvaine est nourrice. Son corps nourrit les enfants des autres pendant que le sien s’efface. Elle allaite pour vivre, pour tenir, pour rester debout. Jusqu’à cette nuit dans la forêt. Un bébé trouvé. Un carnet. Et la mort soudaine d’un autre enfant. Alors, dans le silence et la nécessité, Sylvaine fait un choix irréversible.

Ce que j'ai aimé : 

Dans une campagne âpre et silencieuse, où les femmes donnent leur lait comme on donne sa force, Séverine Cressan tisse un récit charnel, presque tellurique. Ici, le lait n’est pas seulement nourriture : il est survie, échange, dépendance. il est lien. Il est dette. L’écriture de Cressan est sensorielle, presque organique. Elle plonge dans la chair pour dénoncer la marchandisation du corps féminin,  ce système brutal où la vie devient une ressource extractible. Le roman explore aussi la complexité des maternités : celles qu’on choisit, celles qu’on subit, et celles qu’on vole parfois pour survivre.

C'est le portrait de femmes qui portent le monde sans reconnaissance, unies par une sororité silencieuse et une transmission invisible face à l'oppression. Entre la violence de l'exploitation et la quête d'une identité à retrouver, l'autrice livre une histoire douce et violente à la fois, un cri vibrant pour la dignité.

Bilan : 

Un premier roman puissant, viscéral, profondément humain.

Présentation de l'éditeur : Editions Dalva

Sélection du mois de novembre 

Catégorie Fiction